Свет из окон не большой,
В срубе деревенском.
Колыбель немых стихов,
Остаётся в детстве.
Был я мал, и не богат,
В непонятных мыслях,
Стал природу понимать,
Совершенств достигшей...
Рос я в дивности окраин,
Приоткрытой двери,
Где таинственная даль
Прибавляло время;
В бытие забот простых,
Жизни деревенской,
Среди русской широты,
Сказочного места...
Музы песни пели мне,
И слова рождались...
В не покрытой голове,
Умножалась радость...
Мироздание вокруг,
Мысли бесконечной,
В ожидании минут,
Встречи, с тайной вечной...
С осторожностью своей,
Я писал в тетрадях,
Те слова, что много лет
Приходили сами...
Постоянные слова,
Обрастали мыслью,
Золотого вещества,
Из молитв услышанных.
И таится за окном,
Мирозданье Жизни,
Незапамятных времён,
Сводов золотистых...
Обрастает веществом,
Непонятной формы,
Мир, в котором мы живём,
Созданное Богом!
09.08.06
Свет из окон не большой...
© Copyright: Виктор Рашитов, 2020
Свидетельство о публикации №120070403881
Свидетельство о публикации №120070403881
Рецензии