Твоя тоска
ко мне протянет руки
сквозь ночь и стены
этих серых дней…
А я момент срисую
этот хрупкий,
постигнув суть
летящих в ночь вещей:
луны и звёзд,
да скомканной подушки,
из книг любимых
полки галерей…
А за окном
из мрака закоулки
опять придут,
как в прошлом феврале.
Но мне приятен
этот холод жуткий:
ведь строже кисть,
чем я в душе грешней!
На полотне –
безумные пастушки:
с твоим лицом и телом,
как во сне…
И я пишу,
запрятав в банки сутки,
(душой своей
распятый на кресте!)
Да красок ярких
растирая сгустки –
сгораю в пламени
на чёртовом костре.
Твоя тоска..
© Copyright: Анатолий Лютенко 2, 2020
Свидетельство о публикации №120070403581
Свидетельство о публикации №120070403581
Рецензии