Как будто ветер дунул вдруг студёный.
Воспрянул призрак с острою косой.
И снова реют над страной знамёна
С багровою и чёрной полосой.
Кто держит эти бесовские флаги,
Из сажи и огня былой войны?
Восставшие из ада вурдалаки,
Что пляшут на костях родной страны.
Степные травы в суховее гнутся.
Колосья зреют - зёрен нет, пусты...
И острия языческих трезубцев
Подняты нынче выше, чем кресты.
И с пеною у рта кричат, что правы.
И веруют, что всё сойдёт им с рук.
И продают вожди грешной оравы
Святую землю и народ вокруг.
Но знаю - не погаснет искра божья.
И плуг вонзит, и вспашет тот пустырь
Чубатый витязь из-под Запорожья,
Былинный древнерусский богатырь.
Златое поле, цвет небесной сини.
Благослови, Господь, ваш чудный флаг.
Пускай вы отделились от России,
Но без неё не выжить вам никак.
Соседи
© Copyright: Ротман Дмитрий, 2020
Свидетельство о публикации №120070402419
Свидетельство о публикации №120070402419
Рецензии
