Разве эта кровь не на руках моих?
Перемена места разве очищает?
Почему же голос мой так тих...
И не прочитать стихи на память...
Разве это кровь? — Да, разве это кровь?! —
Это солнце так раскрашивает воду.
Это солнце возвращает память вновь,
Чтобы дать взлететь поверженному слову...
Эта краска навевает грусть,
Но она созвучна этим топям...
Мы отсюда все выходим в путь...
Рано или поздно мы уходим...
Если это кровь, тогда скажи зачем
Мы рисуем ей вовсю картину мира?
Почему о мире столько слов... поэм...
Почему картина противоречива?..
Разве подходящих красок нет,
Чтоб изобразить победу Света?
На земле Любовь идёт на крест...
Уцелевшие — глядят на небо...
3.06.2018
Краска
© Copyright: Денис Бим, 2020
Свидетельство о публикации №120070300790
Свидетельство о публикации №120070300790
Рецензии
