Ах, как я люблю,
Когда скрипка плачет;
Свою жизнь гублю,
Скурив, пожалуй, сотни пачек.
И выпив не один стакан,
Держу в руке одну;
Спрятал я ее в чулан,
За то, я до сих пор себя виню.
Бежал, куда душа велела
И возвращался вновь;
Моя душа стремительно слабела,
Я тысячи проиграл боев.
Бред пьяного лирика
© Copyright: Тургенев Дмитрий, 2020
Свидетельство о публикации №120070307477
Свидетельство о публикации №120070307477
Рецензии
