Мистика мастака

  В кустарниковом междуножье Лины Труп на брайтоновском пляже скрывалась от любопытных глаз скрипка-исполнительнница Рондо Капри-чиозо Сен Санса, настраивающаяся на каждого по-разному с канифолью и без.
  К Ней тянуло и влекло, особенно когда порывы лёгкого ветерка доносили её несравненные ни с кем аро-маты.
  Мой жалкий вкладыш в неё обязан был стать рыцарем без страха и упрёка.
  Готов ли ты к этому, спрашивал я его.
  Он - музы кальный инструмент, скукожившись, дипломатично молчал, как будто потерял дар неродной англиканской речи.
  В голове звучала, а на языке цветной каруселью вертелась модифицированная песенка Высоцкого Мишка Фишман баш на баш Covid-19.
  Люди гибнут от короновируса, а я опять и опять теряюсь в думах о недосягаемой Ней.
  Какое кощунство!
  Меня охватила мистика мастака.
  Я, Маркелий Запивало, готов самораспяться вопреки здравому смыслу, который не у всех присутствует даже на божьем суде.
  Но за берёзовым крестом надо бежать неизвестно куда, аж в соседнюю французскую Канаду, а мне, ленивцу, не с того генеалогического дерева такое потрясение не под силу.
  Да и высшее медицинское образование не позволяет, когда поясницу прихватывает застарелый радикулит.
 Неказистые мысли мои!
  Вы меня без гвоздей в гроб без  дна и без резиновой покрышки загоните!
  А тут как гора с плеч свалилась в бурные воды отживших впечатлений.
  Ухожу в себя минеральной водой в пляжный песок - шипя, шурша и пенясь.
  Видимо, когда на топчане солнышком припекло всё мне это приснилось.
  А вот и негры нестройными рядами идут прямо на меня.
  Должно быть на пляже пустые бутылки в чёрные пластиковые мешки собирают.