Писать всю ночь стихи, не зная что в итоге
Получится к утру, что будет в свете дня.
Но всё-таки пишу в полууснувшем доме,
Над лунною строкой головушку склоня.
Пишу всю жизнь стихи, не зная что в грядущем
Их ожидает: тлен, огонь, иль забытьё.
Но всё-таки пашу, и с каждым годом лучше,
Хоть за плечами ждёт лишь прах, небытиё.
Зачем, к чему они раздумия над строчкой,
Стремление придать ей строгость, красоту.
Пишу, не зная сам, не сплю июльской ночкой,
Скорее для себя, скорее в пустоту.
Полночная звезда глядит в моё окошко,
И сотни разных лиц притихли за спиной.
Пусть юность пронеслась, осталась где-то в прошлом,
Она бурлит в душе со страстью роковой.
Ведь именно тогда, -- в те молодые годы
Вкусил я горький плод поэзии, стиха.
И болен до сих пор, забыл покой и отдых,
И тянется к стихам уставшая рука.
Пишу...
© Copyright: Рабочий Николай, 2020
Свидетельство о публикации №120070207001
Свидетельство о публикации №120070207001
Рецензии