из неизданного 465

Жара спадает. Близок вечер.
Темнеет небо за стеклом.
Листву деревьев кроет пепел
Сгоревших мыслей знойным днём.

Мой Визави, с лицом шамана
Крест на крест вяжет старый бинт
И давит гной из рваной раны,
И мантры в ухо мне бубнит.

То свет закатного светила,
То сумрак режет мне глаза.
Мрак опускается над Миром
И тянет душу в бездны сна.

Из всех щелей тенями лезет -
Шипит и брызгает слюной.
И постоянно Время вертит,
Открыв в ночи Портал сквозной...

Нет совершенства в этом Мире.
Всё - энтропия чьих-то снов:
Зыбь колебания эфира
В сплетенье временных узлов.

Непостежим Вселенский разум -
Причуда странная Творцов,
Где жизнью человек наказан
За прошлое своих отцов.

За ту историю, что пишем,
Скрывая истину в песке,
Что по ветру в безумье сыплем,
Как пепел скорби на челе.

И на Судьбу ночами ропщем,
Бьём отраженье за стеклом,
Где тот, кто тоже ищет повод
На драку выйти с Двойником

В надежде смысл найти Вселенский -
Бессмертие навек принять,
Как крест Голгофы жизни вечной,
И самого себя распять...

Угли на сердце чуть дымятся.
В руке зазубренный клинок -
Немой свидетель нашей схватки
На перекрёстке двух дорог,

Где жизнь свою я на кон ставлю
И с тенью бьюсь, дробя фантом -
Песок времён в стекло расплавив
Зеркал, в которых вижу сон,

Где Визави, с лицом шамана
Мне рану вяжет крест на крест
И мантрой разум мой дурманит,
Змеёй пытаясь в душу взлезть...