Зеркало - Ольга Лафуткина

Завершённое окончательно зеркало
(внутренние виртуальные диалоговые формы)


                Братское
                Ольга Лафуткина
          Он приходит под утро и шепчет роман о себе, обо мне, о проклятых домах,
          о серебряной пуле, сошедшей с ума и летящей назад к карабину, об
          осиновом гае на южном ветру. Я ему отвечаю, что лучше умру, - он
          смеётся, - я чувствую в сердце дыру. Мятный месяц плывёт бригантиной.

          Говорит: я бы сам написал, но устал, говорит: до чего ж милосерднее
          сталь, говорит: захотел – избежал бы креста, без скандала убравшись
          из сада, говорит: никому не даётся легко – неизбежно сработает жёлтый
          закон, непременно стрела улетит в молоко, бандероль не найдёт адресата,
          и монета всегда упадёт на ребро, говорит: от отчаянья вымерзнет кровь,
          ледяными кусками подавится бро и нырнёт в фиолетовый морок.

          Я смотрю в его ямы на бледном лице – он плетёт свою сеть, он куёт свою
          цепь, говорит: помогу – и стучит свой рецепт виртуозною азбукой Морзе.
          Говорит: ближе матери был и отца, всё учил: возлюби, но из глины
          сердца, а твоё – кровь и кротость… я тоже – овца, пусть паршивейшая из
                всех тварей…
          Его вкрадчивый голос как вытертый флис. На его кадыке – отпечаток
          петли. В его липких ладонях мои корабли превращаются в школьный
          гербарий. Он мне – хина и жесть, и он выбрал меня, воплощаясь, кошмаря,
          юродствуя, снясь. У меня – тёплый дом и стальная броня,
          крепкий кофе и лунная мята.

          Уходя, он рисует проекцию дня, говорит: не пора ли вернуться к корням,
                говорит:

          неужели не хочешь обнять
          наконец обретённого брата?


          2016
                ***


                © Copyright: Ольга Лафуткина, 2016

                Свидетельство о публикации
                №116091202343

 

***

Абсолютное зеркало, которое кажется только прозрачным стеклом,
а дыхнёшь - даже нет и поверхности стали.
Жизнь, казалось, чужую, как повесть, листали,
и читали, и ты, считая себя абсолютным стрелком,
и ножи по мельканьям бросая, был уверен,
что сидящий напротив внимает, а он чистил стволы
и смотрел в левый глаз тебе, чтобы твой силуэт не сломали зыби, блики и тени,
и мы думали - это стихов похвалы, мы садились играть за столы,
а играли совсем не на деньги,
и теперь оказалось, что надо платить всё стихами,
пустяками, просто прожита жизнь, не героев и звёзд,
всё, что мог, то сложил, что не стал –
пропустил, что казалось смешным - здесь стихает,
это мутное утро в большом ресторане, всё, что было всерьёз –
опоздал, был не слишком речист.
Выпил, бросил, зажигалку прощёлкал и закурил.
Снова щёлкал, и видел, как искра блистала.
И забавно нашёл у себя помятый недописанный лист
и поломанный грифель в кармане. Просто в воздухе снова его повторил,
а продолжить - воздуха не достало.

***

Август Май   14.09.2016 18:26


© Copyright: Август Май, 2016
Свидетельство о публикации №116092804749