Есть ещё где-то...

Чтоб осознать, что происходит,
Пишу унылые стихи,
Куда лишь мысль порой заводит,
В такие дебри тишины!

Бежать от грохота и сажи
Переселённых городов,
Безумных монстров межэтажных
С одной извилиной домов.

С чувством, погрязшим в паутине
Единственности образца,
По панцирю дорог в хитине
И грязной ругани отца...

Не образован прародитель,
Всё делает порой не так,
Как в письмах написал учитель,
Не научивший их читать.

Но научивший жить и верить
В непредсказуемый "авось",
Закрыв матерчатые двери
На кованый судьбой засов...

Глядим в загаженные окна,
Кривые истин зеркала,
Где бродит низменность утопий,
С ценою красной - три рубля.

Скребём карманы, собирая
Оставшиеся медяки!..
На что потратить их? - Не знаем.
Но очень хочется любви!..

Такой простой и бескорыстной,
Тонувшей омутами глаз!
Пусть это было неприлично,
Но это было выше нас.

Мы там взлетали и парили,
К безумствам склонность не тая!
Но жизнь расписана рутинно
На отрывных календарях...

Есть ещё где-то возбуждение,
Ещё есть дерзостный порыв:
Бежать навстречу без сомнения,
Про всё отчаянно забыв!

Про подведение итогов,
Плюсуя качество долгов!
Под шелест облетевших клёнов
И клинопись первичных слов...

Там скрыта ветреная тайна,
Давно известная векам
И нам доступная сакрально!..
Но кто об этом рассказал?

В какую темень мысль заводит,
В какие дебри тишины?
Чтоб осознать, что происходит,
Пишу унылые стихи...

01.07.20.