Сосуды

    "...И не есть ли Земля
    только посуда? Род пиалы?.."
                И. Бродский
   
...Когда  я  с  восторгом  сплетаю
Весенних  сонетов  венок,  –
В  высокий  стакан  наливаю
Прохладный  и  нежный  эг-ног.

Из  тонких  фамильных  пиалок
Я  пью  вечерами  печаль.
Мерцая  в  венце  из  фиалок,
Горчит  мой  отравленный  чай.

Отъявленных  фурий  оскалы,
Заклятых  друзей  разнобой...
Коньячные  ставлю  бокалы
И  пью  брудершафт  –  сам  с  собой.

Бальзам  наливаю  свой  чёрный
В  изысканно-строгий  хрусталь
И  чувствую,  как  обречённый,
Во  рту  воронёную  сталь.

Вот  в  чаше  –  "кровавая  Мэри",
И  вот  уж  пошла  по  рукам!
Пирующих  взглядом  измерив,
Заводит  свой   гимн   Вальсингам.

Остаток  живительной  влаги
В  конце  своих  странствий  земных
Допью  из  серебряной  фляги,
Не  чая  желаний  иных.

В  моих  коронарных  сосудах
Затейливый  смешан  коктейль:
Восторг,  ожидание  чуда,
Разочарования  смута,
Отчаянья  ужас,  и  –  хмель.

Скудельные  эти  сосуды
От  века  не  слишком  крепки,
Удар  небольшой  амплитуды
Разносит  их  на  черепки.

И  всё,  что  их  переполняло:
Сияние,  трепет,  и  жар  –
Вмещает  сосуд  небывалый,
По  форме  похожий  на  шар.