Мама

Я глуп, я туп, бездарен, слаб,
Своих пороков верный раб.
Вокруг все кажутся мудрей.
"Смотри,а мысль вон та новей!
О ней и разговоров только, друг."
И тут берёт меня испуг...
Я думаю: но как они могли столь быстро всё узнать,
Светил всех древних обуздать так быстро?
Ведь лет на то могло бы пятьдесят уйти!
А им по двадцать...
С ума схожу я что ли?

И поражён стою в раздумьях этих, по вечерам покоя не найду.
Но как же так? Ведь я остался позади, выходит.
Я хуже них?
Мне кажется,я прозябал, что Канта, Данте, Пушкина, Толстого,
Пелевина, Островского не смог ещё понять.
Они - титаны. И жизни может не хватить моей, чтоб дверцу истины открыть во весь размах.
И жил не ту я жизнь, и думал не о том, ходя вокруг да около.
Я истину не ту искал...
Дурак я, словом, беспросветный...

Но, всё же, Мать-литература, ты не виновата,
За ночи долгие, с тобою проведённые,
Когда хлестала ты меня без жалости,
И по щекам, и по рукам меня ты била,
И всё лишь для того, чтоб я, дурак, увидел
Всю красоту, что ты и мир вокруг таят.
Тебя благодарить я должен на коленях,
Просить прощения, что был и есть я слаб...
Но я карабкаюсь, пытаюсь,
Ведь ты себя всю посвятила мне.
Ты меня снова родила! Я мир увидел наконец!
И хоть я глуп ещё, и стыдно мне за эту глупость,
Но, право, ты меня помилуй, мам,
Ведь все открытья впереди, ведь я ещё птенец.