Представляешь, что ты -
Яркая, редкая брошь.
Собирая цветные стёклышки
На дне.
И захлёбываешься,
Когда понимаешь, что врёшь
себе..
Когда лукавый твой душок,
Присущий эго,
Свернётся в тот тугой комок,
Что называют человеком.
Зонт раскрывая под
Несуществующим как будто небом,
Вверху лишь тучи-облака.
Всё думаешь, что горд.
И листьям прелым
Не чета твоя тропа.
Так камениста
и опять крута.
Но всё ж живёшь
Встречая смерть издалека.
В осеннем парке
Ни души
ещё нет пар, царит лишь водный пар
Из тепловых, но всё-таки колодцев.
Земной лишь шар
Уснёт в листве
и не проснётся.
Пусть капля, упадя с карниза,
Или твоего лица.
О мрамор разобьётся
Древних плит,
Позная твердость низа,
В удивлении рассыпется
И мелко брызгами искрит.
И не такое нам привидится..
Осенняя вода
© Copyright: Нехорошков Павел, 2020
Свидетельство о публикации №120063008239
Свидетельство о публикации №120063008239
Рецензии