Счастье

Я рисую не лучше некоторых,
И стихи пишу не лучше всех.
Даже мысли стандартно заточены
На успех.

Каждый день я с трудом просыпаюсь,
В отражение робко смотря.
Ежедневно перемен ожидаю,
Правду жизни тихонько тая.

Так, а в чём заключается правда?
В том, что к счастью мы сами идем.
Что же делать тому, кто по жизни
Лишь теряет себя с каждым днем?

Одному в толпе себя не расслышать,
Тихий голос души лишь кричит.
И возможно, что кто-то увидит
Как внутри тебя счастье дрожит.

Оно тихо забилось в углу,
В тишине твоих мыслей по списку.
И когда-нибудь по утру
Ты найдешь от него лишь записку.

В ней прочтешь ты несколько строк:
Как забыл о нём понемногу,
Но теперь вышел твой срок,
Поднимать слишком поздно тревогу.

Твоё счастье было так рядом,
А искал его в ком-то другом.
Отравляя с каждым днем ядом,
Ты оставил его за углом.

Счастье хочет ни много, ни мало,
Ежедневной работы над ним,
Не теряя смысл начала,
И заботы о нём каждый миг.

Оно светит и просит любви,
Чтобы люди о нем вспоминали.
И, конечно, не ждали в пути,
Чтобы сами его сотворяли.