Однажды подросток Страдивари,
Меня там не было, но верю, всё так и происходило,
Босоногий, ничего не знавший о будущей славе,
Разбив стопы о брусчатку улиц Кремоны,
Добрёл до дома мастера Амати, постучал в двери
И срывающимся голосом попросил убежища от мира,
В котором, кроме музыки, ничего его не интересовало.
Прошло несколько лет, что-то между
Славой великого и безвестностью мальчишки,
И первый лак свой сварил Антонио.
Старый мастер Амати потушил свет в доме,
Налил вина в бокал, глотнул и сказал: «Знаешь,
Что отличает гения от остальных прочих?
Гений в самый разгар триумфа
Уже, слышишь, чувствует холодок неудовлетворённости».
Пальцы Антонио сжались на деке, покрытой
Лаком, и всё потеряло значение разом.
Четыре сотни лет прошло с тех пор, но в мире
Ничего, ничего, ничего не изменилось.
Холод
© Copyright: Аль Батрос, 2020
Свидетельство о публикации №120063006381
Свидетельство о публикации №120063006381
Рецензии