На медленном огне сгорая
Яичница уже не квохчет,
Стакан не выпитого чая
С вареньем в вазочке судачат.
– Я так хотел, чтоб ночью длинной,
Набалуясь со мной в гостиной,
Он на дрова в костре камина
Глядел и чтоб печали мимо.
– А он не чувствует пожара
И над строкой склонившись плачет.
Смотри, ещё совсем нестарый,
Как бородатый славный мальчик.
И, как обычно, одинок он
Сидит за столиком гостиной,
В которой даже нет камина,
На стенах старые картины.
А я пишу душой разбитой
И вилкой взболтанной в стакане
С огромным чувством аппетита
Весь истекающий стихами.
Истекающий стихами
© Copyright: Михаэль Казакевич, 2020
Свидетельство о публикации №120063005682
Свидетельство о публикации №120063005682
Рецензии
