Бесприютностью серой веет
От промокших, озябших лип.
И в тепло всё труднее верить.
Даже ветер, и тот охрип.
Дождь поникшие травы косит,
И печатая твёрдо шаг,
На подмостки восходит осень
Величаво и не спеша.
Улетают статистов стаи,
Сделав круг над дымами сёл.
И туман не спешит растаять.
В этой пьесе смешалось всё.
В ней леса примеряют новый
Златотканый чудной наряд.
В ней ни реплики нет, ни слова,
Лишь глаза фонарей горят.
Торопясь доиграть скорее,
Смотрит лето из-за кулис.
Красным бантом в тумане реет
Облетевший с осины лист.
Неоконченная пьеса
© Copyright: Дмитрий Костоусов, 2020
Свидетельство о публикации №120063005643
Свидетельство о публикации №120063005643
Рецензии