Как два омута глаза,
Прядь волос на лбу, изгибом.
На дворе гремит гроза,
но дожди проносит мимо.
Растекаясь, вечер, станет...
У подножья гор река:
синих вод теченье манит,
а в руке твоя рука.
На столе свеча, стекает,
оплавляя тонкий стан.
И судьбы своей не знает,
тот, кто бродит по кустам.
В поле чистом ветер, ветер,
и ковыль волна к волне.
Снова дождь и, снова вечер,
но с тобой не грустно мне.
Не грустно
© Copyright: Сергет, 2020
Свидетельство о публикации №120063004414
Свидетельство о публикации №120063004414
Рецензии