Пятница. Вечер. Жду электричку...
Всё мне тут близко, до боли знакомо.
Каждая трещинка - та же привычка.
Гул насекомых...
Всё мне знакомо, всё, поминутно:
этот фонарь, что дрожит и мерцает,
и горизонт, что полоскою смутной
скоро растает...
День из ладоней умчался далече...
Как проскользнул, просочился он мимо?
Может, и я растворюсь в этот вечер
неумолимый?..
"Пятница, вечер, жду электричку," -
кто-то промолвил случайную фразу...
Сколько поэтики в ней безграничной
слышится разом!
Есть в ней и тёплого вечера трепет,
и безутешность творческой муки -
точно из сумерек истинность лепят
скульптора руки.
Скульптор сей бог ли, случайный прохожий?
Или же оба - попеременно?
Кто наш извилистый путь подытожит
в этой вселенной?
Или окажемся мы по привычке
незавершённою чьей-то работой?..
Вот подъезжает моя электричка...
Завтра - суббота...
Пятница. Вечер
© Copyright: Александр Поляновский, 2020
Свидетельство о публикации №120062906294
Свидетельство о публикации №120062906294
Рецензии