***

Жил был один человек.
Угрюмый ходил, грустил,
И лишь в одиночестве бег
Его отдушиной был.

Людей человек не любил,
Точнее - в толпе брести,
Поэтому быстро ходил,
И друзей не мог завести.

Он жил в этом мире большом,
Но где-то в своей стране,
Как будто бы сказочный гном,
Пришедший "чудачить" извне.

Мы часто считаем их странными,
Ожидая с опаской подвоха,
Называем таких ненормальными,
Рассуждая, как жить им плохо.

Одиночество - это прекрасно,
В нем сокрыта черта благородия,
Как звучит завороженно ясно
В музыкальной шкатулке мелодия.

Не ломайте, пожалуйста, "гномам"
Их шкатулки, не рушьте их домики,
В их счастливой стране песня - соло,
И ансамбль не нужен с гармоникой.

Наш угрюмый топил свои чувства
В многострофных стихах, очень сложных.
Для него было чистым искусством
Потеряться среди невозможных...

И таких человеков ведь много,
Они прячутся в странах своих -
А для них то не стены острога,
Просто жизнь без иллюзий чужих.