В его руках рыдала скрипка
И хохотала, как дитя.
То слезы вызвав, то улыбку,
По струнам трепетным скользя.
Смычок, как бабочка порхал,
И звал в распахнутое небо,
То рвал он душу и рыдал,
Выпрашивая корку хлеба.
И замирал притихший зал.
У всех, в душе, звучали чувства.
И сердцем каждый понимал,
Скрипач дарил свое искусство.
Дарил он часть своей души,
И сам тонул в реке мелодий.
Мог с ними плакать и смешить,
Он понимал, что происходит.
Он не играл, он этим жил,
Его ласкали эти звуки.
Как будто снова пережил,
И свет души, и боль разлуки...
Владимиру Михайлову - Мастеру, посв
© Copyright: Юрий Коренблит, 2020
Свидетельство о публикации №120062900393
Свидетельство о публикации №120062900393
Рецензии