Псалтири

Мы живем в невидимой Индии.
Во внутренней Монголии.
Поросшие хвоей своей Сибири...

И пусть на стихи слетаются снегири,
Так тихи по округе ледовитые мили,
Что нас всех растили-растлили,
Да не вырастили... Не простили...

Мы живем в невиданной общей Индии...
Хвои воем своей Сибири...
В состоянии бескрайней Монголии...

Многоликие... Индевелые...
Читаем-чтем свои псалтири...


________________
Нашел очередной стишок в многочисленных старых тетрадках.
Помню - писал в поезде, в плацкарте, промозглой зимой.
Боялся простудиться, как это часто происходит в плацкарте.
Ехали рядом какие-то то ли йоги-хиппи, то ли кришнаиты, с ну очень серьезными лицами и немигающими взглядами. В ярких этно-шмотках.
А на боковом месте - с лицом уже откровенно таки мрачным - ехала бабушка, которая благоговейно шепотом читала какие-то свои молитвенники (знаешь, такие, которые обнаруживаются почти у каждой бабушки, на все случаи жизни, типа иконок безопасности)...
А вот куда и откуда я ехал запамятовал.
Только подозрения какие-то есть...
Стишок в общем-то ни о чем конкретном...
Кроме обязательной русской тоски везде и всегда.
Мнемонический получился, сразу визуально вспомнились место и время.
_________________
https://youtu.be/TA4mhuFF-Go   <-Звуки зимнего поезда, хоть и не промозглого, а скорее уютного. Точно не плацкарт, не православно. Но куда и откуда едет - тоже непонятно.