Проза ВБ

Моему дорогому брату, которого уже давно нет в живых

Пейзаж,порой напоминает о человеке. С самого дня памяти поднимается вдруг запах первых фиалок,сырого февральского снега,который созвучен с фиалками. Вспоминается гряда низко висящих,прошитых золотыми лучами облаков. Домик с покрытой мхом, покатой крышей. И кто-то неведомый будто начинает быстро прорисовывать карандашом на плотной белой бумаге портрет. Нет,не забытый,просто привязанный к камню и опущенный на дно памяти до времени. Нет,не потому что не хочется вспоминать,просто....боишься. Боишься вспоминать хорошее,светлое,боишься снова вернуться туда,откуда потом будет очень трудно выбраться. Не потому ,что там было плохо,наоборот-слишком хорошо. Портрет готов. Но появляется он постепенно ,словно проступает масло через тонкий тетрадный лист. Тонкие,но грубоватые пальцы,волосы с мягким беззащитным пушком на затылке. Маленькая родинка на подбородке, нежный на ощупь,но колючий с изнанки серый свитер. Голос....даже его сумел изобразить художник....Будто дернули осторожно крепкий корабельный трос. Едва-едва. И смотрят в мои глаза другие -темные, будто бы налитые речной осенней водой. И я пропадаю. Падаю на самое дно памяти. В который раз.

Публикация из моей книги