Три поэта

О, эти бесконечные манёвры,
Коордонаты*, извороты, пассы.
Чтоб птицей через Рубикон к шедёвру
И всё атласно.

Какая вымученность рифмы,
Какой надуманный сюжет.
Хоть строки двигаются ритмом,
Но не поэт.

Придумал броский псевдоним
И завалил халтурой,
И толпы дам айда за ним,
Дуры.

А рядом в двух почти шагах,
Пиит рассейский без притворства,
Под мухой, в нескольких словах
Бьёт собственную цель противоборства.

Пронзает, а сюжет непрост,
Да и коленца.
И есть читатели, но хвост
В разы поменьше, — честный.

Он пьёт и пишет,
Пьёт и бьёт,
Но номинаций он не ищет.
Талант, конечно, не пропьёт,
Но вряд ли Бога сыщет.

Есть ещё третий.
Он хорош. Он пишет как рисует.
И вызывают строки дрожь
И слёзы. Он рискует,

Но и его фанаты чтут,
И армия поклонниц.
Его поэтом нареку —
Питомец звонниц

И родников, ключей и рос,
Земной любви бездонной.
Он лиру в живе** преподнёс
Колодезной, холодной.

* морской манёвр
** славянская богиня Жизни

01:17 МСК
28 июня 2020