С каждым вдохом становимся старше
и теряем от завтра ключи.
Нас всё меньше волнует, что дальше,
мы всё реже и тише кричим.
Мы всё больше живём настоящим,
к нам всё чаще заходит вчера
в сновиденьи весёлом, бодрящем,
что растает с приходом утра.
Понемногу людей забываем,
с кем делили и стол мы, и кров:
словно облако вдаль уплывают,
приоткрыв на мгновенье покров;
Своей новой насыщенной жизни,
но в неё не достать нам билет.
Мы лишь можем взглянуть с укоризной,
помахать, улыбнувшись в ответ.
Молодые толкают локтями,
мол, уйди - не мешай, старичок.
Новый день снова манит огнями,
но уже затупился крючок.
Да наживка с годами пропала,
можно был б рискнуть - на блесну;
напоследок средь шумного бала
стариною тряхнуть и блеснуть.
С каждым вдохом становимся старше
и находим от завтра ключи.
Хоть и знаем мы, что будет дальше,
но о том - промолчим.
Ключи
© Copyright: Александр Борисович Минаков, 2020
Свидетельство о публикации №120062804127
Свидетельство о публикации №120062804127
Рецензии
