Из облаков, как из капельниц...

Все плачут по тебе. Ведь это твой мир. В твоём мире каждый плачет по тебе.
(с) Харуки Мураками
"Дэнс, дэнс, дэнс"

*****
Из облаков, как из капельниц, цедятся соки.
Окна на юг. Капли в себя. Сыро внутри.
Если сегодня я под дождём промокну,
разве дотянешься ты до завтра сухим?

Делаю шаг – ты остаёшься на месте?
Нет. Приближаешься. Время пространство жуёт.
Знаешь, я в детстве мечтала стать праздничной песней –
той, что о ёлочке, той, что про Новый год.

Мне так хотелось, чтоб каждый ко мне прикоснулся –
только без рук в композиции, вздохом одним –
каждый ребёнок из дома любого и с улицы:
вот мы звучим, реброструнные! Счастье в карманах шуршит.

...Я твоя песня, пой меня, пей меня, возвеличивай!
Ноты как радуга: звуки, осколки, цвета!..
Их тоже семь. Мир, как и бог, семеричен.
Что до дуальности – плоскость на трёх китах –

глаз без зрачка – и многомерность раздета.
Хочется выть, однако попробую спеть.
Ёлочка плачет, просит кулёчек снега.
Ёлочка знает, что в праздник приходит смерть.

...Окна заплёваны городом, город не дышит.
Солнце зевнуло, вспороло по шву горизонт.
Так некролог становится жизни афишей:
летний хиатус – и снова страдальный сезон.

Шалым веслом лупят по крышам вёсны:
в лодке плыву, полной воды, твердь за бортом.
Голуби в форточке шеи скрутили знаком вопроса:
мыльные вымыслы
                голого голоса
                протоколируют,
                чтобы потом

на потолочных югах клювокрыльничать с чайками,
чтобы пятнистою мглою растечься в очередях
первопричин и послеследствий. Солнце стекает
облачной ржавчиной барбитуратных капель дождя.