Память стирает смысл,
С ним забирает тон,
Я позабыл о границах,
Вспомнил лишь об одном:
Когда ты меня называла
Дрожащим осины листом,
Ты не подозревала,
Что было скрыто
В нём.
Дрожал я тогда
Не от страха,
Дрожал я
Не от любви.
Дрожь порождала мысль
О направлениях.
Твоего, моего. Пути.
Дрожь
© Copyright: Наталья Деликатная, 2020
Свидетельство о публикации №120062700798
Свидетельство о публикации №120062700798
Рецензии
какой же это белый стих .серьёзный микс многоэтажного американского верлибра и рифмованного стиха в стиле а вообще -то супер ...спасибо извините я не критик совсем упаси бог влезть со своими замечаниями в чужую поэзию...ещё раз извините
Силвер Анхелл 25.06.2023 14:35 • Заявить о нарушении
Силвер Анхелл 25.06.2023 14:35 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.