Если не мы природу, то она очень скоро нас грохнет
Раздавливая его грудную клетку.
Он, дорогами вспоротый,
Показывает кровь свою белой разметкой.
Я – Иисус на кресте,
Только лягу на перекрёсток.
В этой душащей духоте
Я среди взрослых обычный подросток.
Я, помятая и чужая,
Бессмысленно смотрю на дорогу.
Тут таксисты людей сбивают,
Пока в асфальте ищу я Бога.
Этот стих должен был быть
о курении,
А вышло как всегда:
В любом падении
Вижу начало прыжка.
Я одна в целом городе,
Хоть и в толпе людей.
Шея мокрая в льняном вороте
Кажется ледяней.
Я стою, как потерянная,
Ведь забыла саму себя.
Кровью пышет артерия,
Так гласит мне моя рука.
В этой пыли колючей
Существует бетон и металл.
Этот город бегущий
После бега давно подустал.
Лёгкие города, как у курильщиков, –
Все в смоле.
Скоро каждый могильщиком
Станет в этой стране.
Город этот встречает закат.
Под бетоном схоронится он
Чрез десяток лет аккурат.
А пока смерть свою сквозь кордон
Он проводит, как главный фанат.
Этот город жил в самой зелёной стране,
«Он был раем!» –
Кричали всегда и везде.
А теперь умирает!
Все леса вырубают под ноль,
Как и парни свои волосы.
Можно то, что не нарушит контроль,
Модно то, что не даёт право голоса.
Зелень тут уже серого цвета!
На заборах железные ветви.
Вот она наша планета!
А что будет чрез четверть века?!
Мы в могиле живём до смерти!
Мы себя под бетоном хороним!
Неужели и наши дети
В камне уже заключённые?!
Это нам жить пока что в мире,
И я знаю, мы скоро подохнем...
Если не мы природу,
То она очень скоро нас грохнет.
27.06.20
Свидетельство о публикации №120062700400