Из сборника Париж

Не пишутся, не пишутся
Стихи здесь, на чужбине.
Хоть говорю: «Шут с ними!»
Но мне без них не дышится

Свободно и спокойно,
Как на земле родимой,
И мне немного больно,
И жизнь проходит мимо...


Рецензии