Прорывается силой вьюга,
Что в душе много лет хранится.
И пустить не могу, буду злиться,
Для меня она словно птица.
Та, что ранена, была больно,
И почти ведь была убита.
Что крыло волочя по свету,
Вся промокла, смогла простудиться.
Я её весь январь лечила,
Чай с малиной и банки ставила.
Шарф мотала и грела спину,
И как только она поправилась,
Улететь захотела, скрыться.
А ведь я уже к ней привыкла,
Не могу отпустить, смириться.
Буду плакать опять вечерами,
И вязать для неё рукавицы...
***
© Copyright: Татьяна Дубашинская, 2020
Свидетельство о публикации №120062609041
Свидетельство о публикации №120062609041
Рецензии
