Проповедь

Я расскажу историю о вымышленном городе,
Пойдём же со мной, потом вернёшься домой.
Поведаю тебе, к чему же род наш людской
Пришел, пройдя лишения, море крови и боль.

Не совсем далеко, но совсем где - то там
Стоял городок, который голод приступом взял.
Люди жили в нем, еле сводя с концами концы,
И не совались гонцы в этот оплот нищеты,
И не решались люди вырваться из плена молитв.
Они боялись открывать свои иссохшие рты.

Ибо единственным, кто слыл всегда опорою для них
Был Отец, священник, с книгою для случаев любых.
Та толпа усталых лиц, что для священника глазниц
Была усладою, напиться можно ими,
Стадом он считал бедняг, и материться мало,
Представить себе ситуацию попробуйте вы сами.
Внушил он тем людям, что выхода нет:
"Но если будете молиться, доживёте до рассвета.
Лишь благодаря мне смерть стороной вас обойдёт!
Меня слушайтесь беспрекословно!" ,- а дальше как повезёт.

Но жил там человек, чьей душе страх проиграл.
То был бездомный бродяга, лишь с гитарою в руках.
На него был очень зол городской священник,
Ведь бродяга был свободен от его изречений.
Да он вообще был свободен, его сознание и тело,
И ни во что он не верил, лишь бы душа его пела!
Но вот однажды на ушко шепнул бездомному ворон:
"В город едет Гробовщик, за душою для гроба!
Заберёт он одного, да вот кого - не сказал".
Страхом охвачен был храма полный зал...

"Только не меня, пусть заберёт он другого!".
"Ближнего моего, да хоть сына родного!".
И лишь бродяга наш был в настроении превесёлом!
Тот, кто потерял всё, не боится финала.
Он улыбался, ведь гитара - это всё, что осталось.
Играл он на ней, и громко, звучно он пел!
А Гробовщик тем временем на колодец присел.
И стал он ждать...

А люди, слыша призрачный вой,
Видя, что посреди города сидит смерть с косой,
С пеной во рту, и со злобой в глазах,
Вдохновлённые тем, что Отец их сказал,
Мол: "Бродяга и есть тот самый болван,
По чью черную душу Гробовщик прискакал!".
И рванулись толпой на беднягу, приказал
Им пастырь, чтобы каждый камень в руку свою взял.
И прогремели слова:
" На чьей душе нет греха
- Кидай в бродягу камни!".
Безумный оскал...
Словно с небес сошли звёзды - груды известняка.
Десять. Двадцать. Тридцать. Сорок. Вот пятьдесят.
Последний вздох.
Тело в крови, на радость Богам.
Погиб единственный тот, кто был действительно прав...

Заснул бедняга вечным сном, предсмертный крик его угас...
Но Гробовщик, сверкнув глазами, так и не сдвинулся с поста.
Все стало как ручей кристально чистой воды,
Далеко не бродягу смерть пришла забирать.
И дрожь пробежала по телу толпы
- Настолько никто не хотел умирать.
Вдруг, с воплями: "Это не я буду, умри!"
Все, от сих до сих, кинулись на своих.

Во всей этой резне, в людской кровавой возне
Было ясно одно - не выживет никто.
Так и случилось. Никого не оказалось на коне.
Священника, как иронично, придавили крестом.
А Гробовщик хладнокровно начал мерки снимать.
Он пришёл за одним, но было больше. Опять.

Несказанно был рад он человеческим порокам,
С наслаждением смотрел, как люди слепо верят Богу.
История молчит о том, что было дальше.
Надеюсь, люди поумнели, стали лучше... как же.
А мораль сего рассказа так проста, хоть убей
- Все людские проблемы - от самих людей.