Грусть смятенного ума

Теперь заняться чем-нибудь иным –
искать себе убежища в тетради?
Но,  смысл строки давно уже украден,
урон пустых страниц невосполним,
заполню их курсивом кружевным,
ни для чего, а развлеченья ради.

Мой свет, не пой мне песен и не плачь,
нет  больше  смысла в чепухе словесной,
а истина тебе давно известна –
я просто друг, но  я тебе не врач.
Я, так же,  как и ты, ночной рифмач,
порой печальна, иногда гротескна...

Но чаще –  грусть смятенного ума,
блуждающего в тёмном лабиринте,
осознающего себя, как –  винтик,
часть механизма, строчку  из псалма,
камеи древней жёлтую  эмаль –
рассудок спит, а бодрствуют инстинкты.

Ключом скрипичным отперты замки –
распахнуты скрипичные футляры,
и снится, что, у края тротуара,
мелькают  быстро тонкие смычки
и – музыка! Движением руки
подпитого,  бродячего фигляра

я  ввергнута в какой-то новый сон,
где волны звуков трепетно и  нежно
качают воздух,  а песок прибрежный
хранит твой след, где ветер  невесом,
где поцелуй на вкус – морская соль,
а взгляд, как небо – синий и безгрешный.