Порта

Твой кофе пахнет,  но совсем не утром
в порезе подлетевшей занавески,
Мне голову срывает запах Hugo
Прядь выбивается, так нежно и по-дерзки...

Спасаться глупо. разве ты не понял:
вода возьмет свое,  подобно зверю...
// И губы теплые к груди сквозь тонкий хлОпок
и на паркете вытянутся тени,

перештрихуя зыбкий свет луны...
// И в беже алость -  арт,  Клее достойный.
Шелк живота касается спины:
раскрыты карты,  выигрывший  - unsto`ppable.

Заманчив /к слову/ утренний ташизм
/на сливко-каппучиновой основе/
на белой майке,  скрывшей точки G
в картографИи опытных ладоней.

// Большие темные /как тюркские/ глаза
Камю читая, плачут по-французски...
Что мне блистательная Порта? мне твой зад -
Как апогей сакрального искусства.


Рецензии