Я всё ещё читаю твой букварь
Осенних трав, шуршащих под стопою.
В моих ладонях – глины киноварь.
В моих мечтах – сотворчество с тобою.
Я в две ладони взял холодный пласт
Суглинка, извлечённого из ямы.
Я – твой мастеровой, а не балласт.
Мои мечты – безумны и упрямы.
Мне дела нет до Зинок и до Люсь! –
Я не нашёл одну из миллиона...
И Галатею вылепить стремлюсь,
Согласно всех лекал Пигмалиона.
Пускай Господь не дал на то добро, –
Доверясь неоправданному риску,
Я вырвал из груди своей ребро,
Чтоб заронить в неё живую искру.
Я отвергал живых, мечтая об
Каком-то безусловном идеале.
Но, как не расшибал о стену лоб,
Мне мастерства для этого не дали.
Я вылепил – и чашу, и стакан.
Моя ж мечта была совсем иною...
Передо мной – безмолвный истукан.
И небеса хохочут надо мною.
Я всё ещё читаю твой букварь...
© Copyright: Виктор Щепетков, 2020
Свидетельство о публикации №120062508685
Свидетельство о публикации №120062508685
Рецензии