Проигранная война

Понравился стих о войне.
Автор - Юрий Нестеренко - как всегда режет правду-матку.

И бы­ло так: че­тыре го­да
В гря­зи, в кро­ви, в ог­не паль­бы
Ра­бы сра­жались за сво­боду,
Не зная, что они - ра­бы.

А впро­чем - зная. Вой сна­рядов
И взры­вы бомб не так страш­ны,
Как мет­кий взгляд заг­ра­дот­ря­дов,
В те­бя упер­тый со спи­ны.

И бы­ло ве­домо сол­да­там,
Из до­ма выр­ванным вой­ной,
Что го­рода бе­рут­ся - к да­там.
А по­тому - лю­бой це­ной.

Не па­совал пред вражь­им ста­ном,
Но опус­кал по­кор­но взор
Пред осо­бис­том-ка­пита­ном
От­важный бо­евой май­ор.

И ге­нера­лам, осуж­денным
В кон­це трид­ца­тых без ви­ны,
А пос­ле вдруг ос­во­бож­денным
Хо­зя­ином для нужд вой­ны,

Не знать, ко­неч­но, бы­ло б стран­но,
Имея да­же штат и штаб,
Что раб, по при­хоти ти­рана
Воз­вы­шен­ный - все тот же раб.

Так зна­чит, ве­дали. И все же,
Се­бя и про­чих не ща­дя,
Сра­жались, лез­ли вон из ко­жи,
Спа­сая зад­ни­цу вож­дя.

Сно­ся без­дарность по­раже­ний,
Где мил­ли­оны гиб­ли зря,
А вы­шед­шим из ок­ру­жений
Све­тил расс­трел иль ла­геря,

Без­ро­пот­но тер­пя та­кое,
Че­го б тер­петь не ста­ли псы,
Чтоб вождь ря­бой с су­хой ру­кою
Лу­каво ще­рил­ся в усы.

За­чем, за­чем, че­го же ра­ди -
Чтоб го­ворить бо­ять­ся вслух?
Чтоб в по­лумер­твом Ле­нин­гра­де
От ожи­ренья Жда­нов пух?

Чтоб в ни­щих се­лах, все от­давших,
Впря­гались жен­щи­ны в яр­мо?
Чтоб де­тям без вес­ти про­пав­ших
Но­сить пре­дате­лей клей­мо?

Ах, ес­ли б это бы­ло прос­то -
В той бой­не выб­рать вер­ный флаг!
Но нет, идеи Хо­локос­та
Ни­чуть не луч­ше, чем ГУ­ЛАГ.

У тех - все то же бы­ло рабс­тво,
А не про­паган­дист­ский рай.
Сво­бода, ра­венс­тво и братс­тво...
Сво­бод­ный труд. Arbeit macht frei.

И не­из­менны воз­ра­женья,
Что, дес­кать, ос­новная часть
Из во­евав­ших шла в сра­женья
Не за со­вет­скую-де власть,

Мол, за­щища­ли не кол­хо­зы
И кро­вопий­цу-под­ле­ца,
А дом, семью и три бе­резы,
По­сажен­ных ру­кой от­ца...

Но от­че­го же по­ловодь­ем
Вос­лед по­беде в той вой­не
Вой­на со ста­лин­ским от­родь­ем
Не про­кати­лась по стра­не?

Са­дили в не­беса пат­ро­ны,
Бур­лил ли­ку­ющий по­ток,
Но вско­ре - но­вые ва­гоны
Вез­ли их даль­ше на вос­ток.

И те, ко­го ве­ла от­ва­га,
Кто встал сте­ною у Мос­квы -
За про­воло­ками ГУ­ЛАГа
Под­нять не сме­ли го­ловы.

По­беда... Сде­лал де­ло - в стой­ло!
Сво­бода... Се­вер­ная даль.
Со­рокаг­ра­дус­ное пой­ло,
Из ме­ди кра­шеной ме­даль.

Ког­да б и впрямь они па­радом
Ос­во­боди­телей прош­ли,
То в грязь со свас­ти­ками ря­дом
И звез­ды б крас­ные лег­ли.

Пусть обу­ха не сло­мишь плетью,
Од­на­ко ар­мия - не плеть!
То­му на­зад уж пол­сто­летья
Ре­жим кро­вавый мог ис­тлеть.

И все ж при­шел ко­нец зап­ре­там,
Но, те же ло­зун­ги кри­ча,
Пле­тет­ся дрях­лый раб с пор­тре­том
То­го же гор­ца-уса­ча.

Он страш­но не­дово­лен стро­ем,
Трех­цвет­ным фла­гом и гер­бом...
Раб то­же мо­жет быть ге­ро­ем,
Но все ж ос­та­нет­ся ра­бом.

И что ж мы праз­дну­ем в уго­ду
Им всем де­вято­го чис­ла?
Тот вы­иг­рал, кто об­рел сво­боду.
Ну что же, Дой­чланд - об­ре­ла.

А нас сво­бода толь­ко драз­нит,
А мы - сто­леть­ями в пле­ну...
На на­шей ули­це - не праз­дник.
Мы про­иг­ра­ли ту вой­ну.