Душа металась в поисках ответов,
Его кружил безумных мечт поток,
Он мог бы стать талантливым поэтом,
Но все твердил: «Потом, потом, потом».
Внутри рыдал отчаянный романтик,
Его забил банальный серый быт,
Талант поблек и планов календарик
Среди рутины, напрочь, был забыт.
Мечты мельчали и безумство юных
Осталось в дреме, в предрассветном сне,
Он шёл, как все, своей дорогой в дюнах,
Он жил, как все, он чувствовал, как все.
Он умер бы, наверное, бесславно
Как все, но повезло на склоне лет -
Влюбился. Он теперь известный автор
И спасся он не алкоголем, нет...
С последней страстью жадной лебединой
Уставив взгляд в седеющую прядь,
Остаток жизни (меньше половины)
Он продолжал писать, писать, писать.
Лучше поздно, чем никогда
© Copyright: Наталья Пышная -Тальяна, 2020
Свидетельство о публикации №120062503233
Свидетельство о публикации №120062503233
Рецензии