Не скользит по бумаге перо,
И не манит иссиняя даль.
Я бы взял, да и вышел в окно,
Накрывает вуалью печаль.
Все чернила разлил, всё сломал,
Что горело - тушили за так.
Может, всё-таки, опоздал,
Раз настолько протёкший чердак.
Может, где-то недолюбил.
Не хватило тепла отогреть,
От постылой, холодной зимы.
Мне осталось только смотреть:
Затлевающий уголёк.
"А когда-то…" Моя вина.
Что не справился, не сберёг.
И ты в каждом мгновении - Одна.
Не скользит по бумаге перо...
© Copyright: Дэшил Уинтерс, 2020
Свидетельство о публикации №120062503176
Свидетельство о публикации №120062503176
Рецензии