Не отошло, не отболело,
А вспоминать, как оживлять.
И голова, как снег, белела,
И рук я с плеч не смела снять.
Те руки - ветки золотые,
Что жаром опалить могли...
Снимай же, календарь, немые
Дни. Наше прошлое верни!
Те разговоры, прибаутки,
Рассказы о долгой войне.
Бессонные сместитесь, сутки,
Ликуя наяву, во мне!
Н чувств громадных эстакада
Растает, как июльский мед.
И будет так - и слов не надо,
Все отболит, все отойдет.
Все отболит, все отойдет
© Copyright: Любовь Твердохлебова 111, 2020
Свидетельство о публикации №120062502163
Свидетельство о публикации №120062502163
Рецензии