Тысяча смертей

Много раз я трагически умер во сне,
Или, может быть, вовсе не сны это были...
Как поймёшь на какой ты сей час стороне?
Где граница, что делит мир грёз и мир были?

Я, срываясь, в ущелье на камни летел.
Я тонул подо льдом, погибал на охоте.
Я в зыбучих песках задыхаясь хрипел,
Погружался в трясину в прогорклом болоте.

Я в сраженьях осколки и пули ловил.
Меня рвали штыками, взрывали на минах.
Сколько раз в рукопашной я нож получил,
Между ребер и в горло и подло так, - в спину...

Был раздроблен и пал под камнями толпы.
Был зарублен мечом и пронизан стрела'ми.
И в каком-то подвале во время борьбы,
Кто-то горло порвал мне своими клыками.

Каждый раз отлетала душа, а затем,
Понимая, что жив, находясь в своём теле,
Я какое-то время лежал в темноте,
Как воскресший мертвец, на измятой постели.

Отпускал страх сраженья, рассыпавшись в прах.
Словно смертью за прошлую жизнь рассчитался.
И опять та же мысль, - в скольких разных веках,
Я по боли и крови в железе скитался?

Сколько душ я отправил на небо во сне.
Сколько, жалость сжимая, врагов уничтожил...
Ярость болью сменялась в моей голове,
Видя таящий взгляд их, на детский похожий.

Может быть потому, не бывав на войне,
В этой жизни, иные задачи решая,
Я невольные слезы скрываю от всех
Когда вижу салют на Девятое Мая.

И вздымается к горлу клокочущий ком,
И колотится сердце без всякой причины.
Когда где-то в дороге, в пути, за рулём,
Слышу песню Бернеса про клин журавлиный.

Может быть потому не надел я погон,
И от ратных сражений судьба отводила,
Что дан шанс мне запрыгнуть в последний вагон,
И нести в мир любовь, а не страх и могилы?

***
19 - 25.01.2020