Летят часы и их не остановишь.
Едва проснулся, как уже темно.
Оборванный, считай, на полуслове,
Ты вынужден спать ночью всё равно.
Спешишь и ничего не успеваешь.
Хоть в десять раз беги сильнее, но
Твоя, при свете, чёткая кривая
В ночи всего лишь блеклое пятно.
Моргнёшь с утра и — глядь — глубокий вечер.
А в сущности, что сделано за день?
Века объять стремится человечек,
Но жизнь его заключена в шагрень.
Шагреневая кожа
© Copyright: Александра Изотова 777, 2020
Свидетельство о публикации №120062407633
Свидетельство о публикации №120062407633
Рецензии