Праздник священный, праздник святой,
Сколько солдат не вернулось домой,
Сколько лежит их в лесах и полях,
Прах их лелеет родная земля.
Плачут березы, листья роняя,
Травы шумят, колосятся хлеба
В память о тех, кто насмерть стояли,
Грудь подставляя под пули врага.
Здесь каждый метр кровью политый,
Помнить об этом потомки должны,
Потомки славян Руси знаменитой,
Гордые люди гордой страны!
Здесь каждый метр кровью политый...
© Copyright: Алексей Крус, 2020
Свидетельство о публикации №120062403076
Свидетельство о публикации №120062403076
Рецензии
