Во мне умирает поэт,
Ни рифмы, ни фразы, ни строчки
Ведь муза ушла, Её нет,
Расставила жирные точки.
Как будто я кто-то чужой,
Обходит меня стороною.
Все нити, одна за одной,
Оборваны нервной рукою.
С ней было легко. Я творил
Стихи о любви и сонеты.
По несколько штук в день строчил,
Рождались историй сюжеты.
И каждая строчка теплом
Меня в этот миг согревала.
Но вдруг, наступил перелом.
Душа, как растение завяла.
Был краток её приговор.
Слова будто в сердце кинжалом.
Сначала казалось всё вздор.
Потом, как ошпарило паром.
Она мне сказала: «Остынь»,
Но то что люблю её знает.
Уходит, торопится жизнь
Сквозь пальцы вода утекает.
Я что? Я её не корю.
Ни в чём она не виновата.
Её всё равно я люблю.
И вы... не судите предвзято.
Во мне умирает поэт
© Copyright: Константин Политти, 2020
Свидетельство о публикации №120062402728
Свидетельство о публикации №120062402728
Рецензии