Не пишутся стихи. В нас время прозы.
И смысла нет, гонясь за рифмой, плакать,
Меж острыми шипами новой розы
Искать, молиться, рвать ремни от страха
Закрытого надежды парашюта.
Падение мучительно, но верно.
Душа спешит в протянутые руки.
Внизу остались: смерть, и боль, и тело.
Я было умер, но меня вернули
Обратно в жизнь и накормили болью,
Наобещали много поцелуев,
Но знаю, поцелуя не достоин.
Уж не бегу навстречу жизни новой,
От водки не пьянею – засыпаю.
Могу взорвать грядущего основы,
Но, улыбаясь, вам их оставляю.
Время прозы
© Copyright: Михаэль Казакевич, 2020
Свидетельство о публикации №120062401996
Свидетельство о публикации №120062401996
Рецензии
