Он рвал речную резеду
В промышленном аду,
И разводил в своём саду
Морских коров в пруду.
А если выходил на двор,
Он брал с собой багор,
Используя прямой пробор,
Как головной убор.
Когда влетала стрекоза
В уставшие глаза,
В нём закипала, как фреза,
Визгливая гроза!
Тогда он заводил авто
И разгонял под сто!
И представлял, что он Кусто,
Что Жан Морис Кокто!
Что так он въедет в Белый Дом,
Везя с собой бидон,
И бурным вскормит молоком
Их жадный исполком!
Что он взрастит детей индиг
И каждый будет дик,
И скажет, что он всё постиг,
И принесёт гвоздик!
Так протекли его года,
Но из земли сюда
Растёт, не ведая стыда,
Теперь лишь борода.
Белый дом
© Copyright: Роман Япишин, 2020
Свидетельство о публикации №120062309671
Свидетельство о публикации №120062309671
Рецензии