Как Евтушенко, не смогу
О Бабьем Яре написать я...
Стою на "этом" берегу,
На "том" - мои родные братья
По крови, тысячи сестёр,
Которых немцы расстреляли...
Не гаснет памяти костёр,
Не утихает боль печали.
О, Бабий Яр! Сменился гнев
Какой-то грустью. Я, бедняга,
Боюсь растаять, не успев
Боль эту вылить на бумагу.
Вот будет восемьдесят лет,
Как в том Яру невинных били,
Смерть танцевала свой балет
На братской огненной могиле...
Весь мир в кровавой был пыли,
Невероятно тёплой, липкой...
И стоны шли из-под земли,
Местами вздыбленной и зыбкой.
В душе моей поныне крик
И Бог его, я знаю, слышит.
... Вот дряхлый, согнутый старик,
Что и без пули еле дышит.
Вот мать с ребёнком на руках
И вопль её мне режет уши.
Я верю, что на облаках
Живые светлые их души.
Я верю: память не умрёт,
Урок истории усвоен.
Жить будет вечно мой народ,
Глашатай Господа и воин!
О Бабьем Яре
© Copyright: Вера Шляховер, 2020
Свидетельство о публикации №120062306090
Свидетельство о публикации №120062306090
Рецензии