Шёл дождь, неся её под мышкой,
цветную, нежную - пастель,
страдал он грозовой одышкой,
но молнии метал как Телль.
Дождь размывал её покровы -
плеская ковшиком слова,
лилась пастель на мост Дворцовый,
видна она едва-едва.
Похмельным тремором мистраль
трепался по её лицу,
она им смытыми губами:
- Сама пойду!
Цветная пена взбилась в лужах,
взрывалась в красочный салют.
Трусливо солнце, крИвя луч
из-за угла, шептало - лют.
Её конечно заштрихуют,
графитом чёрным и углём.
Невзрачную накинут сбрую -
не зря оставили живьём.
Нажим на грифель и морщины,
залом у губ - улыбка вниз,
лишь отсветы в зрачках рябины.
Узнать? Попробуй, приглядись.
Пастель
© Copyright: Клара Шох, 2020
Свидетельство о публикации №120062303856
Свидетельство о публикации №120062303856
Рецензии