Это мои!

Это Мои: терраса, полушалок,
цикад неугомонных полонез,
липа цветущая, скамейки край,
где талость
зёрен... и крыльев сойки всплеск...

Это Мои: луг вересковый, незнакомка...
Зыбь золотая лунной ночи
на песке...
Сияние теней... Речей неловких,
несущихся к медузам на волне,
призрачный свет...
Узор пионов сонных,
у изгороди; пёс кудлатый,
лес в лиловой дымке...
И несхожесть
жизни действительной и действующей
в миг... столь весомо-невесомый...
И столь крылатый!
И бесплодность всех
иллюзий - очевидность... - это Мои! -
кричу я, в забытьи. - Мои(!):
шатёр гор сизых
над пегим жеребцом близ чахлого пруда...

Мои: бал мотыльков неотразимых...
и Моя: пронзающая сердце Тишина(!):
О, от чего Вы так любимы Мною?
Иным не ведомые Родины края?!
И не желанные...
...Орешник у могилы...
В траве густой: мак, василёк да журавля
шаг торопливый...
За один бы взгляд я отдал - Всё!
Всех! ворох писем,
жемчужным почерком сияющие: "Я
себя оставил здесь,
под этим лоз навесом, виноградным;
кленовым листопадом
и дождём, снежащим ночь, -
блуждать(!), доверчиво вверяя
стихи несбывшиеся - в Жизнь(!):
"Мне кажется? Иль, всё же это Правда(?):
снег синий! Чуть темнее - облака!
Река: зеркально-огненная! Блики,
взъерошенного деревца...
Лучится хрупкий лёд -
синь-розов - солнца, несущего звучание:
"Чиста!
Дня нового палитра!"
И кристалл Луны над аркой
лилово-серебристых тополей:
"Мне кажется?
Иль, это всё мне сниться?
Возлюбленная,
в Тебе вижу я себя!"

В.В.Набокову,
Д.Л.Быкову,
сердечно