Баллада о невезучем холсте

Вот замысел — и он неисполним:
художник хочет написать поэта.
Тот целый день маячит перед ним
и мыслью поэтической согрето
его лицо, движения резки,
поэт спокойно может улыбнуться.
Лови, художник, воздуха мазки
и пепел в тине треснутого блюдца.
Тень угловата, но гармоний ток
струится за словами и молчаньем,
и каждый слог велик и одинок,
и каждый жест свободен и печален.

Им разговаривать — как водку вместе пить,
но холст один — и он неразделимый,
а жизнь течёт, её не уместить
в условность поэтического грима.
Рисунок губ, слова определив,
меняется наитием мгновенным,
словесного искусства перелив
не застывает краской неизменной.
И вот уже грубеют голоса
и спор гудит о качестве искусства…

Поэт бежит, спасибо не сказав,
лифтёром заступает на дежурство.

Но у художника не зря натянут холст,
обида подгоняет вдохновенье,
и он скоблит, как пёс голодный — кость,
он чистит место под произведенье.
Давно хотел писать автопортрет...
Замкнуть свой мир, открывшийся сегодня,
в лакуну времени, ей имя дать и цвет.
Себя он знает, пишется свободно.

Наушники! Пусть музыка войдёт
намёком личного особенного взгляда,
она не выдаст!.. Но уйдёт под лёд
холста и красок, лака и распада.
Ему казалось: ноты не соврут
и эхо повторит объём гармоний,
но их ловить — опять напрасный труд,
как у стихов - они многосторонни.
Слова и звуки кисть не утвердит.
Вот бабочки, пришпилил — и любуйся...

И он за нож схватился, как бандит,
какая рифма! - совершил убийство.
Художник казнь картины повторил,
свои сомненья изводя под корень.
Есть плоть под слоем краски и чернил,
он вглубь пошёл. Что стало общим горем.
Не глядя на знакомое лицо,
он холст изрезал и унёс на свалку.

Я написал — и я замкнул кольцо.
Несостоявшихся портретов жалко.