яблоки в подоле

Там, за окном, где скучная река
пленяет горизонтом облака,
что бабочек на клейкую бумагу,
шныряет носом утлая баржа,
обходят виноградник сторожа,
и толстый шмель пыльцу снимает с мака.
В реке поют под вечер караси
о том, как жить прекрасно на Руси,
у берега листву полощут ивы.
А у коровы томные глаза,
точёный стриж, по воздуху скользя,
неспешно тянет линию курсива -
наверное, он пишет на своём.
Как здорово лежать в стогу вдвоём -
такая мысль приходит ненароком.
Степной орёл высматривает кур,
писатель - озорник и балагур,
скучает в узком смысле и широком.
Созрели что ранетка, что налив,
снуёт хозяйка, бёдра заголив,
как цинтия воздушная по саду.
Какое нынче лето - благодать,
и можно на ромашке погадать -
не любит-любит. Чашка шоколада
дымится у писателя в руке,
он с Русью сотню лет накоротке -
традиция, привычка, свечка в храме.
Окрошка и румяный каравай,
а вечером - гляди в окно, зевай,
пока паук плетёт мережку в раме.
Ах, цинтия, писатель ждёт её,
вокруг лампадки вьётся комарьё,
летит в огонь, не зная лучшей доли.
Писатель молча смотрит в летний сад,
там так же всё, как сотню лет назад.
И женщина. И яблоки в подоле.