Грусть, по ушедшим временам,
Седая голова от времени, в подарок,
И детство бродит, по дворам,
По улицам знакомым, между арок.
Подземных переходов нет в метро,
Ведет нас «зебра» к «Гастроному»,
По воскресеньям всей гурьбой в кино,
Грусть эта, как бритвой, по живому.
Забыл, что снилось мне тогда,
Наверно школьный сад, где много яблок,
И самодельный кораблик по волнам,
И от мамы на день рождения подарок.
Когда еще не пробовал вино,
Еще верил печатному я слову,
И, каждый раз, такое вот кино,
Грусть эта, как бритвой по живому.
Наш двор, как огромный океан,
Дух жареной картошки, запах шкварок.
На кухне разговоры наших мам,
Что скоро не будет коммуналок.
Мы прямо из бутылок пили молоко,
Дежурный бутерброд мы брали в школу,
И каждый раз, вздыхаешь глубоко,
Всю эту грусть, как бритвой, по живому.
27 07 2017
05.2017
Грусть
© Copyright: Василий Бухаров 62, 2020
Свидетельство о публикации №120062206105
Свидетельство о публикации №120062206105
Рецензии